Insieme a te non ci sto più, guardo le nuvole cucù

Alessandro Monchiero

«In un'altra mezzanotte, d'altri tempi, stanco e affranto
meditando testi antichi d'una scienza ormai ignorata,
ciondolavo già dal sonno quando piano un colpettio
fu sentito alla mia porta, come un battito cortese».
E me la ciami cortesia, Edgar?
Bussar a notte fonda con beccuccio/martelletto?
Fattene una ragione, cucù! Lenore l’è morta, non v’è più.

Capita a tutti, non c’è gracchiare che tenga né consoli, né dittonghi celebrativi, men che mai suadenti enjambement. Oh, lallà! Nascondi/imbratta/storpia/affoga il sentimento dietro cantilenante nevermore, Pallade/appollaiato o meno, ma Lenny l’è passata, va in malora, puzza e inacidisce come carogna di vacca. Questo soltanto, e nulla più.

C’è – ed è vero – che quello era corvo di tenebra, e malmostoso, e timido, e di buia litania. E questo qui il Cazzuia ce lo ingentilisce al guardo, al cuore, ne fa un che di fru-fru. Ma abissi o non abissi – di lucifera coda non so dire né mi tange, mai più – resta il fatto che i vermi se sbafano a mucchiotti le poppe ormai flosce di Lenore.
C’hai un bel dire, Edgar bello, nevermore. Tu te resti solo in camera a intingere il pennino nel calamaio asiutto e son già paglia marcia i suoi cavej che furon d’or.